Enigme à moi même, je me cherche ou je me perds... Ma clé est l'amour extrème... Ce que me dit l'amour interdit, à quoi je tiens...

"Will there really be a "morning"? Is there such a thing as "Day"? E.Dickinson

Pour vivre heureux vivons cachés...

19 Mai 2011, "The assassination of a flower."

16 Mai 2011, "MIDI".

"Chaque instant extatique se paie d'un tourment à vive et frémissante proportion de l'extase." Emily Dickinson

"De multiples désirs me traversaient l'esprit et le réconfortaient obscurément: quelques pauvres plaisirs mélancoliques dont les ailes fragiles s'argentaient au jour froid de l'espoir, voletaient en silence comme des papillons dans un rayon de lune." Coleridge

"L'Eau, s'apprend par la soif. La Terre, par les Mers franchies.L'Extase, par les affres - La Paix, par le récit de ses combats - L'Amour, par l'effigie - L'Oiseau, par la neige." Emily Dickinson

"La main à plume vaut bien la main à charrue!" Rimbaud

Demain est un autre jour...

Could this be the Magic at last?

"Et on oublierait presque les fils qui les relient encore si le soleil, parfois, n'y jouait les messagers."

"Pourquoi le coquelicot? Parce que cette fleur est frêle et vulnérable et pourtant, elle se tient droite, dressée vers le ciel. Elle est d'une couleur intense, elle est pleinement elle même... Elle sait s'effacer lorsque elle a donné tout ce qu'elle était appelée à donner..."

Tant et tant de vertes prairies illuminent la lassitude dans l'oeil d'un vieux cheval.

"I love you because tu es la seule qui n'aime pas les roses..."

"En elle, tout est appel, désir de brise, duvet d'attente. Ses cils en étoile tendent leurs bouquets fragiles au premier souffle venu. Au seuil du voyage, ses ailes en corolles s'impatientent; chacune veut devenir nacelle ivre, barque à la dérive, aspirant sa graine vers des terres nouvelles. Tout est promesse en elle, passion, dessin d'envol. En elle tout est départ imminent, élan, offrande à l'air. Mais à sa toile, pour l'heure, c'est la lumière qui s'est prise. Et qui fige en un arbre de cristal la fleur frémissante du vent."

"Elle n'a probablement signé que les arabesques de la chasse ou de la fuite et ne témoigne que de ce qui ne vole plus. D'une légèreté d'hier. D'un duvet perdu. Ses barbes mitées ont battu dans les hauteurs et ramassent aujourd'hui la poussière dans la chevelure du temps. Plume déplumée, qu'un bec a lissé jadis, arrachée peut-être. Qui a porté l'oiseau, que l'oiseau a portée, qu'il a laissé tomber, négligemment. Plume déchue, écaille au vent."

"Féerique, le feu s'élevait en deux rameaux de flammes, comme de quelque cerf enchanté, les bois couleur d'or." K.Mansfield